Village au fond de la vallée,comme égaré, presqu'ignoré.Voici qu'en la nuit étoiléeun nouveau-né nous est donné.Jean-François Nicot il se nomme.Il est joufflu, tendre et rosé.A l'église, beau petit homme,demain tu seras baptisé.Une cloche sonne, sonne.Sa voix, d'écho en écho,dit au monde qui s'étonne:"C'est pour Jean-François Nicot.C'est pour accueillir une âme,une fleur qui s'ouvre au jour,à peine, à peine une flammeencore faible qui réclameprotection, tendresse, amour."Village au fond de la vallée,loin des chemins, loin des humains.Voici qu'après dix-neuf années,cœur en émoi, le Jean-Françoisprend pour femme la douce Elise,blanche comme fleur de pommier.Devant Dieu, dans la vieille église,ce jour, ils se sont mariés.Toutes les cloches sonnent, sonnent,Leurs voix, d'écho en écho,merveilleusement couronnentla noce à François Nicot."Un seul cœur, une seule âme",dit le prêtre, "et, pour toujours,soyez une pure flammequi s'élève et qui proclamela grandeur de votre amour."Village au fond de la vallée.Des jours, des nuits, le temps a fui.Voici qu'en la nuit étoilée,un cœur s'endort, François est mort,car toute chair est comme l'herbe,elle est comme la fleur des champs.Epis, fruits mûrs, bouquets et gerbes,hélas! vont en se desséchant...Une cloche sonne, sonne,elle chante dans le vent.Obsédante et monotone,elle redit aux vivants:"Ne tremblez pas, cœurs fidèles,Dieu vous fera signe un jour.Vous trouverez sous son aileavec la vie éternellel'éternité de l'amour."